100 anos depois

Os jornais dizem que o passado mês de Dezembro foi o mais frio dos últimos cem anos. Puxa vida, S. Pedro não faz a coisa por menos.

No dia do nevão (de 3 horas!) que deu origem ao caos no transporte aéreo em Londres e que lixou o Natal a muitos, eu estava tranquilamente a sair de casa, para uma sessão de patinagem no gelo em Somerset House. O que inicialmente foi uma surpresa agradável e alguns "ai que giro está a nevar e ainda por cima é Natal, parece um cenário de filme" - momento em que ainda tive pachorra para tirar a fotografia em baixo, a qual bem ilustra a minha ignorância em relação ao que se iria passar a seguir – passou a uma caminhada silenciosa, qual travessia no deserto, mas só que debaixo de uma tempestade de neve. Não conseguia sequer abrir os olhos, as ruas pareciam-me todas iguais do pouco que conseguia vislumbrar através da cortina de neve, não havia vivalma a ter a mesma ideia maluca de andar a passear como nós. Valeu-me o sentido de orientação alheio para chegar ao destino. Depois desse episódio, seguiram-se vários dias de tropeções e derrapagens na neve esquecida pelos passeios, pois afinal diziam as vozes sábias que "nunca neva em Dezembro em Londres" e que podia bem esperar pelos saldos para comprar umas botas como deve ser para não andar a fazer figuras tristes. E agora que até adquiri o kit de neve completo, bem que o mesmo fica em casa à espera de melhores dias. Estamos de volta à rainy London, sem mulled wine, sem Christmas carols nem luzinhas de Natal para iluminar a disposição. Como eu odeio a ressaca do Natal.




No momento em que devia ter virado costas para regressar a casa